День и ночь сменяют друг друга, бесконечен этот круг. Нет конца, но было начало, и до этого - долгая темнота, которая не была ночью, и долгий свет, который не был днем. Как сквозь мутное стекло, вспоминаю и вижу, как струился свет, разгорался, сиял и угасал, и серебряный сумрак окутывал всё... Как мягко светилось золото, разгораясь в свой черед. Как смешивался свет, как лилось - это, драгоценное, казалось, можно руки окунуть, зачерпнуть, унести с собой. Лучший материал, прекраснейший, и что можно из него создать... Невозможно. Нерукотворное, неповторимое. И только воспоминанием - чьи-то волосы, в которых пойман тот же свет, то же сияние, словно напоминание - это не для рук детей мира, так никогда не подняться, этого не повторить. Только стремиться, только смотреть - смотреть и помнить. Помнить даже тогда, когда все останется в прошлом. Я помню... Но не понимаю, что именно помню.
Делал не я.
Делал не я.