Песня цветов, песня поздней весны - все это становится песней, которая ищет выхода во мне, через меня. Песня моих рук. Если бы можно было спеть то, что хочешь, сотворить так, как это делают они... Но мои руки тоже могут петь - творить музыку металла, вести мелодию, которая становится зримой. Каждая нота течет и льется, гнется в руках, послушна пальцам и принимает нужную форму. Вот она, музыка, песня и радость, в нее вплетена моя память - каждый цветок, который я видел, блики солнца сквозь листву, счастливый смех, который доносился откуда-то издалека, да, кто-то танцевал там, за деревьями, и смеялся... Все это будет здесь, запечатлено на очень, очень долгое время. Вот она - моя песня и музыка, пойманная, застывшая - и звучащая...