• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: странное: чей-то голос (список заголовков)
18:32 

Наступило лето, и стало тише. Может ли быть так, что тень на грани ощущений не любит тепла, не любит солнца... Я думаю, что это правда. Но тени теням рознь, и я вспоминаю легкие тени на серебре звенящего ручья, игру солнечных бликов, шелест листвы и травы. Прохладное наше лето, лето Севера, и совсем другое лето - дольше и ярче, и тени другие - резче, по камням, по скалам, и другие деревья - гордо поднимающие кроны к небу, словно желающие поспорить со скалами... И другую реку, быструю, неширокую, смеющееся серебро. Легкие мосты через нее, витые перила, дерево и камень. И как подбираешь камни в украшения - чтобы были похожи на ту воду, удивительного цвета, и немного стали, и зелени, и невероятной голубизны, и чтобы играло солнце... Подарок кому-то - смотри, это похоже на нашу воду, теперь у тебя всегда с собой будет немного этой воды, она тебе нравится...
Кто - ты? Не помню. Только - ощущение улыбки, только - смутное воспоминание о благодарности. О лете резких теней и текучей воды...



Не мое.

@темы: странное: чей-то голос

18:10 

Как долго тянется время, как долго не наступает весна. Только проглянут первые острия трав, как их засыпает снег - но они продолжают пробиваться, упорные, настойчивые. И вновь их накрывает снег, и зелень едва видна под - полупрозрачным, хрустальным, заркальным. Как это похоже на зеркало с неверным отражением, которое дробится и рассыпается, стоит лишь взглянуть пристальней. Что рассыпается - чужое ли, своё ли? Что всплывает из мерцающих глубин - своё ли, чужое? От этого хочется отвернуться - и ждать, и дождаться весны.



Не моё.

@темы: странное: чей-то голос

00:56 

День и ночь сменяют друг друга, бесконечен этот круг. Нет конца, но было начало, и до этого - долгая темнота, которая не была ночью, и долгий свет, который не был днем. Как сквозь мутное стекло, вспоминаю и вижу, как струился свет, разгорался, сиял и угасал, и серебряный сумрак окутывал всё... Как мягко светилось золото, разгораясь в свой черед. Как смешивался свет, как лилось - это, драгоценное, казалось, можно руки окунуть, зачерпнуть, унести с собой. Лучший материал, прекраснейший, и что можно из него создать... Невозможно. Нерукотворное, неповторимое. И только воспоминанием - чьи-то волосы, в которых пойман тот же свет, то же сияние, словно напоминание - это не для рук детей мира, так никогда не подняться, этого не повторить. Только стремиться, только смотреть - смотреть и помнить. Помнить даже тогда, когда все останется в прошлом. Я помню... Но не понимаю, что именно помню.



Делал не я.

@темы: странное: чей-то голос

01:14 

Тишина прорастает ночью. Стихающие ночью звуки - словно тающий лёд. Шум-лёд дает трещины, отступает, и приходит тихая, темная вода. Молчащая вода, над которой скоро раскинет крылья рассвет. Для меня рассвет - это время серебра, время взлёта. Первая роса, первый свет из-за горизонта, новый день и новый взгляд.
Это было раньше. Это есть - сейчас? Не знаю, не могу ответить себе. Смутные обрывки образов, звуки за гранью слышимого, я чувствую себя запертым и одновременно опасаюсь внимательней взглянуть на то, что именно меня держит. Если я слушаю - я не могу делать. Если я делаю - то не чувствую, где в этом я. Нет имени, на которое можно было бы откликнуться, но я знаю, что оно было - есть - звучит где-то внутри.
Одни обрывки. Но, может быть, однажды я сложу их во что-то целое...



Делал не я.

@темы: странное: чей-то голос

03:32 

Все больше беспокойства и тревоги. Ночь стягивается вокруг меня, поблескивает темным металлом, колышется под ногами неверной землей. Я знаю металл - я привычен к его запаху, я люблю его жар и его холод. То, что колышется под ногами, не имеет запаха и я не могу понять его цвет. Просто темное. Опасаюсь стоять спокойно, опасаюсь идти, не хочу закрывать глаза и не хочу смотреть в стекло. Если бы я мог - сейчас - сделать то, как мне, спеть это в работе, сотворить это - и, посмотрев на него, такое небольшое, помещающееся в моей ладони - сказать: вот ты, мой страх, и ты отдельно от меня, я тебя вижу. Но мне нечем. Я могу только попробовать об этом рассказать.



Не мое.

@темы: странное: чей-то голос

02:28 

Ночи темны, ночи тихи - я прислушиваюсь и оглядываюсь, и мне кажется, что где-то за гранью слуха кроется что-то. Кто-то. Темное пятно в ночи, провал в полную черноту. Кажется, увижу краем глаза - но не вижу никогда. Кажется, закрою глаза и почувствую - но я не решаюсь. Я и так чувствую слишком много, я знаю, что оно опасно - точно так же, как мне не нужно класть руку в огонь, достаточно просто стоять рядом. Я не смотрю на свое отражение, оно неправильное, но сейчас это не единственная причина. Я боюсь. Мне страшно - вдруг это неведомое выглянет из моих глаз...



Не мое.

@темы: странное: чей-то голос

23:30 

Вместо множества слов.



Рисунок не мой.

@темы: странное: чей-то голос

00:25 

Как странно... Почему так со мной? Я сижу перед компьютером, я печатаю - и взгляд падает на клавиатуру. На руки. Они кажутся мне чужими. Мои руки не такие... Они должны быть другими, другая форма, другой цвет кожи. Я пытаюсь написать - и я понимаю, что пальцы больше не двигаются так быстро. Я... не умею? Я перестаю понимать, что передо мной, что светится, что за материал, что происходит. Что я делаю. Делаю - я? Пытаясь говорить "я" - перестаю понимать, кому принадлежат эти руки, движения перестают быть привычными и уверенными. Стоит отпустить это чувство, и я снова могу что-то написать, но перестаю понимать, кто это "я". Я сбиваюсь и запутываюсь в темноте.


Не мое, но отражает.

@темы: странное: чей-то голос

01:47 

Песня цветов, песня поздней весны - все это становится песней, которая ищет выхода во мне, через меня. Песня моих рук. Если бы можно было спеть то, что хочешь, сотворить так, как это делают они... Но мои руки тоже могут петь - творить музыку металла, вести мелодию, которая становится зримой. Каждая нота течет и льется, гнется в руках, послушна пальцам и принимает нужную форму. Вот она, музыка, песня и радость, в нее вплетена моя память - каждый цветок, который я видел, блики солнца сквозь листву, счастливый смех, который доносился откуда-то издалека, да, кто-то танцевал там, за деревьями, и смеялся... Все это будет здесь, запечатлено на очень, очень долгое время. Вот она - моя песня и музыка, пойманная, застывшая - и звучащая...


@темы: странное: чей-то голос

19:38 

Когда так близко весна, когда дни становятся длинней и длинней, когда так ждешь - скорее же, где же трава, где же юные листье, где же весенняя капель, и тающий, на глазах исчезающий снег... Когда так хочется поторопить весну, что же можно сделать, что могу? Можно петь, но это для других, не для меня, пусть они зовут весну голосами, перекликиваются и смеются, пусть звенят, как птицы, которые еще не вернулись. Мои песни - для другого. Пусть другие танцуют, невесомые, легкие, как ветерки.

Я зову весну иначе. Сначала я закрываю глаза и вижу ее, чувствую ее, слышу ее - ее легкость, свет, разноголосье. Ее голос - это горный ручей, становящийся бурным потоком во время таяния снегов. Ее прикосновение - это первый липкий листочек, мазнувший по щеке. Ее цвета - нежная хризолитовая зелень, янтарный солнечный свет, высокое аквамариновое небо. В весне нет ничего от строгой геометрии зимы, весна - это изгибы, всплески, завитки и спирали, плавные текучие формы...
Вот так я позову весну - мои руки создадут для нее украшение. Украшение, которое и есть - она, и она непременно придет...

Это, конечно, работа другого мастера, но я чувствую здесь родное...


@темы: странное: чей-то голос

21:21 

Чистая, юная зелень - сегодня это всего лишь несколько травинок, но уже скоро... Я чувствую, как где-то под землей набирают силу жизненные соки, как деревья медленно сбрасывают тяжелый зимний сон. Даже здесь это чувствуется. А как это должно быть невероятно в лесу или в горах... Или в лесу и горах - Арды...
Горная весна - снежные вершины возносятся в небо, блистают на солнце, а в долинах - трава, трава и первые цветы, маленькие, но их много-много и они такие яркие... Каждый цветок - маленькая мелодия, все вместе - хор, гимн пробуждению. Да, в зиме есь красота, я люблю морозные узоры - так и кажется, что такой узор можно сделать, создать собственными руками - а может, мои руки когда-то творили такую красоту? и поэтому так тянет вглядываться, рассматривать? Да, зима тоже прекрасна, но она уходит, и я словно просыпаюсь ото сна вместе с миром.

@темы: странное: чей-то голос

Пустой дом на заброшенном перекрестке

главная